RUE DE LA PAIX

Mark Renaud c'aveva pure creduto, quando gli era stato detto. Era uscito dall'ufficio del caporale Picard con le gengive sporche di riso e riconoscenza. "La guerra è finita", si era messo a urlare. Il sedere a monte e la lingua a valle, a spargere la voce. Trenta secondi e quella canna rattoppata di Rue des Mineurs aveva preso a fare l'eco. In bocca a Rue Midi, la cosa era diventata un poco come "L'incubo è finito". Più o meno lo stesso, si sapeva di che incubo si stava a parlare. Tinte le orecchie nella buona nuova, Helene Gaillard, aveva preso a snocciolare paternostri. Un Padre Nostro, un Ave Maria e per tutti un così sia. Pierre Leroux, nato nel '18, fatto adultero nel '19, dopo quattro saltelli di gioia con la moglie, s'era infilato in casa di Marie Aubert, a fare un altro tipo di saltelli. Sempre di gioia. Nicolas Dupont, tuttofare sempredafare, era corso al gazzettino Lefevbre a pucciare la diceria nell'inchiostro. Dupont faceva le cose con un giro di testa del tipo "Chiudo la bara, prima che ci sia il morto", così da risparmiar tempo. L'esatto contrario di Robert Fournier, uno sfaccendato dall'alito di Calvados. Che canticchiava, con le R in grassetto, Sugar Sugar Sugar, nottegiorno-giornonotte. Per lui, la notizia era stata un motivo come un altro per buttar giù un poco di brandy. "Le cattive novelle vanno affogate, le buone nuove vanno tenute a galla", a pensarla così, non si tiene mai la bocca asciutta. Il vecchio Michel Lemaire, robivecchi storico di Montmarte, era l'unico a non rallegrarsi troppo. "La guerra si ferma, ma non finisce", diceva. E, forse, era l'unico a vedere le cose come stavano.

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