Last cigarette 3

Di notte gli uomini tristi muoiono, Leà. Mettono una pistola in mano all’uomo nero e si fanno saltare le cervella. L’uomo nero è sotto al letto: si tocca sempre il fondo prima di morire. R.I.P. R.I.P. R.I.P. R.I.P. R.I.P. R.I.P. Ripeti le ultime parole che non hai detto, piccola mia. Quelle in cui sostieni di amarmi alla follia. Anch’io ti amo, lo sai. Toh, prendi il ritornello di “Blue Monday”e corri sotto ai raggi del Sole a farti un vestito verde. Indosserò sneakers verdi, io. Così il mondo saprà che stiamo assieme, noi due. Andiamo a passeggiare in un supermercato di periferia, dai. Dove il Sole non tramonta mai: luci al neon fino alle 22:00. Tre barattoli di Campbell’s Soup e un pacco di preservativi alla menta: la lista della spesa è pronta. E la dispensa è vuota. Oggi più di ieri. Ieri come me. Come cazzo fai a non capire che morirò di fame se non vieni anche tu? Il mondo è troppo lontano per me. Non mi arriva la mano al bancone del latte, se tu non ci sei. Non mi arriva la mano al bancone del latte, giuro. Da solo, non arrivo da nessuna parte. Sono un patetico stronzo col culo attaccato all’ultima ruota del carro. Metto in fila insuccessi neanche stessi giocando a filetto. Eppure vorrei essere un re. Eppure vorrei essere Dio. Nel dubbio, lucido una corona di spine. Mi siedo su un trono di Ave Maria e fumo la mia ultima sigaretta.

Non mi chiamo Zeno, questa non è la mia ultima sigaretta.