Last cigarette 1

All’improvviso, mi accorsi che le mie braccia non erano ali e cominciai a passare le notti sopra ai tetti, sputtanando le stelle. “Questo mondo si ferma sempre. Questa meraviglia finisce sempre. Questi fiori moriranno sempre”. Bloodflowers. Non fanno più canzoni tanto belle, oggi. Senti il luccichio del grande Smith, quando l’ascolti. Alla fermata del 112 la tengo nelle orecchie. Le clacsonate dei tram si intingono nelle cuffie del mio s545 e la portano via, un poco. Ma lei c’è. Pure quando il treno Montparnasse-Batignolles attacca a frignare, rimane. Fidato Robert Smith, è sempre con me.  Non fugge via, lasciandomi il culo inzuppato nella formaldeide. Sono infiammabile, adesso. Ed esplosivo. “Leà, mi sento l’ultima bestia del cielo senza di te”, le dissi. Eppure, se ne andò. E rimasi solo. Solosolosolosolosolo. Annego in un bicchiere di Diluvio universale, ora. Mi ritaglio la lingua, facendo origami delle urla che tacciò. E, steso sul nonvorreiesseremestesso, fumo la mia ultima sigaretta.

Last cigarette 2

C’è un Baccanale nella mia testa, Leà. Ti invito. Dà pure la mia offerta in pasto ai cani, sono in guerra con Bacco: il fegato a macero nel suo piscio divino era la mia preghiera per lui, non ha risposto. Penso: un giorno, hai detto “Non esiste cuore tanto grande da sopportare le sofferenze altrui in eterno. Incontra cuori di media statura e gioisci, sono il meglio che ti possa capitare”. Quello che dici fa venire voglia di recitare preghiere, Leà. Quelle in cui Amen fa rima con Prosit. Beviamo vitamine russe stesi sul pavimento del cesso. Io penso a me, tu a te. Come è sempre stato. Alle volte, mi chiedo perché mi manchi. Non ci sei mai stata, in fondo. Pensare che non ci sarai più, non dovrebbe fare alcuna differenza. Eppure, mi sento come se avessi perso l’unica cosa che avrebbe potuto farmi felice. Allo specchio, il mio autoritratto sbronzo dice che morirò vecchio e solo. In vino veritas, rispondo io. Non tacciò, ma acconsento. Struscio la lampada del comò ed esprimo il terzo desiderio ( 3. Leà, voglio un letto rotondo. Dove scoparti senza avere paura degli angoli). Poi, mi stendo e fumo la mia ultima sigaretta.


Non mi chiamo Zeno, questa non è la mia ultima sigaretta.