IL TESTAMENTO

Il quartiere dei becchini era un'astrusa terra di mezzo. Un bilancino col volto scuro e le carni stinte che oscillava tra occidente e Sol Levante senza prendere posto: un poco tra i vivi, un poco tra i morti. Senza fare torti. Le viuzzule erano tanto strette da parere mangiatoie per ratti, le tettoie così acute d'avere la faccia di mine arrotate. Di luce ce n'era poca: sputi di sole, sottili quanto spilli smilzi, riuscivano appena a scivolare lungo una casa senza infrangersi addosso alla dirimpettaia. Il becchino Perry Smith, in pensione da una manciata d'anni, stava contando le linee d'ombra sulla strada. Non aveva molto da fare. Non aveva molto da vivere. Il volto pieno di plissettature, la testa zeppa di memorie e il cuore affaticato. Era in quel periodo di tempo in cui si prende a vivere come una cicala: la vita può durare una ventina d'ore. Si passa gran parte del tempo a riflettere sulla propria fine. Non si è più su un diretto senza fermate, ma sopra un carrozzone zeppo di soste. In attesa della propria stazione d'arrivo.

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